Danza de Siluetas

La sala parecía una floristería humana, cada cuerpo poseía una silueta distinta. Los sombreros anticuados y antiguos del trío inseparable de viejas destartaladas creaban cierta ambigüedad en los hechos, de por sí ya curiosos. Sentadas con miradas discretas en la esquina estaban las tres sombras con cabezas deformes, acercándose como un compás una con otra, chismoseando sobre el resto. La diminuta mesa enfrente del trío sólo era capaz de sostener tres pequeñas copas de vino blanco; por fortuna nadie se acercaba a dejar el soplido por temor a tumbar la mesita. Rodolfo hacía dos años que no veía a tanta gente conocida reunida y por ello sentía un placer inagotable, un sudor de orgasmo.
Sus arduos años en la guerra, luchando por una razón más bien falsa, le habían recortado su memoria. Pero con todos en aquella sala sentía una unión íntima, casi desmesurada y apurada. Él, extrañamente, tenía una urgencia por besarlos a todos, invitarlos a otra ronda de cerveza helada y seguir echando chistes hasta el fin del mundo. Cada invitado oportuno se iba acercando de vez en cuando a él, ya que Rodolfo perdió sus dos piernas en un encuentro fúnebre cerca de playa con sus supuestos enemigos. La colorida fusión de colores y movimientos provenientes de la pista de baile dejaban un aroma impregnado de risas. Sus tres hijos corrían radiantes salpicando abrazos al aire, adornando la belleza de su segura madre. Sin la necesidad de que alguien se lo dijera, Rodolfo sabía que todos, secretamente, habían venido a verlo. Él era el centro de la reunión, y aunque no pudiera danzar al ritmo de los tambores, su desvelo enamorado marcaba una transición espiritual, de un mundo a otro.
Eran pocos, en la bastedad de la sala, los que no andaban saltando de la emoción, rozándose de goce. Todo para Rodolfo era maravilloso, lejos de la asfixiante humedad y las monótonas noches en la selva. Ni siquiera extrañaba las estrellas, las absurdas cantidades de constelaciones visibles en los topes de los árboles. Según él ya ni las necesitaba, su rigor por pedir deseos de auxilio había acabado. El concreto de las solidas paredes protegía su alma; lo dejaban descansar, disfrutarse nuevamente. Cada mil latidos, porque los contaba, el señor corto y grueso de su derecha cantaba una canción, de su cuerpo transpiraba una dulce melodía. Por fortuna con cada verso cantado, las siluetas se movían como olas multicolores al son de cada onda auditiva.
El ruido sublime de gestos y besos adornaban la desnuda sala, excepto por la cedida mesa de té. Mientras el juego coqueto de brazos y piernas continuaba, Rodolfo, expectante, olvidaba sedientamente toda imagen de balas voladoras, de esperanzas invisibles, de ríos turbios. Quizás lo único que lo devolvía a la extraña realidad era la ausencia de puertas y ventanas. Ignoró éste hecho por simples cuestiones de orgullo y ocurrentes delirios. Sin embargo, la razón obvia a aquella alegre situación, era cómo patéticamente Rodolfo intentaba mecerse de un lado a otro, bailándole al vacio, anhelando lo perdido.

Instinto Animal

El Señor Mauricio nunca lo confesó, pero siempre se sintió como un animal. Un ser libre cuando estaba cerca de la naturaleza, parte de ella como una larga raíz. Le causaba una increíble fascinación todo lo relacionado con los árboles, el cambio del clima y los seres vivos que habitaban dentro y fuera del claustrofóbico pueblo.
Alguna vez cuando era más joven vivió en la ciudad. Pero el gris y el concreto lo mareaban todos los días. Se sentía tan fuera de su ambiente que optó por el delirio temporal. Poseía una gran lucha interior, a las mujeres de mayor edad, todas vulnerables siempre las quiso morder y picotearlas. Mientras que a las niñas que caminaban por la acera en la noche, siendo alumbradas por todas las luces de la gran ciudad, quería acompañarlas y cuidarlas. Paredes enteras de brillos deslumbrantes, infinitas cantidades de avisos adornaban los rascacielos infernales.
Fue ahí cuando decidió que por el bien de los habitantes, y de sí mismo, debía huir a un lugar más salvaje. Exageró un poco al querer vivir en una isla solitaria, donde el olor de pescado pútrido era lo único que lo acompaña. Estaba tan solo en aquella isla que sintió que lo encerraban las paredes invisibles de los largos acantilados. El eco formado por el fuerte viento lo dejó casi sordo, y el estallido de las olas le daba la lúcida imagen de bombas militares; cosa que inmediatamente relacionaba con la civilización y por ello odió desde entonces el mar y la arena de vidrios. Luego de saciarse de que su casa viviera llena de algas y cascarones como de gruesos arrecifes, optó por un clima más frío, de ahí se le ocurrió cerca del Everest. Sin embargo, la absurda baja temperatura sideral lo ahuyentó en tan sólo dos semanas. La nieve, aunque le causaba gran fascinación, no era tan gran cosa como para sufrir toda una vida, enterrándose bajo las criminales cantidades de nieve que caía diariamente.
El Amazonas quizás fue su localización favorita, intentó hacerse amigos de los monos y panteras. Las serpientes lo amenazaban cada noche y el ruido nocturno del temblor de las ranas no lo dejaba dormir tranquilo. La escasez de luz solar que llegaba a los pies de la selva lo enfermó aunque él no lo quisiera. Además, el aullido de los monstruosos tractores destruyendo el alma de la Amazonía, le quitó cualquier encanto al húmedo lugar.
Cansado de buscar, encontró un intermedio entre todo lo que quería, cantidades de árboles para abrazar y besar; estando lo suficiente lejos de las nubes de ceniza y hierro. Ahora, el lúgubre pueblo se enfrentaba a un diluvio universal desde Abril. Extrañaba la rara presencia de la Señora Reseca, mirando el suelo, abastecido de calor y sudor.
Lo que más le emocionaba de todo el pueblo era aquel grandioso árbol ancestral. Con sus laberintos de ramas, cubiertas por musgo. Las pequeñas aves de colores, como pinturas de los años veinte, lo enamoraban todos los días. Se encontraba tranquilo cuando salía a untarse del júbilo tronco de su Meca. Se moría de la rabia cada vez que los insolentes niños traían estragos a la pacifica tarde de contemplación. Al principio alcanzó a pensar que la fuerte lluvia los ahuyentaría, pero su instinto animal, aún no perfeccionado, le falló, ya que los niños salían a lavarse bajo la tormenta, mientras que los rayos alumbraban sus genuinos rostros. Hacía años que no llovía en el pueblo, y mucho menos con tal fuerza. La neblina y la pantalla de lágrimas de las nubes le daban un aspecto místico al árbol, un aura de belleza trascendental.
Si es verdad que cada encuentro con la naturaleza se le hacía único, también es verdad que todos sus intentos por tener mascotas eran fallidas. Bueno, nunca se atrevió enserio, pero la sola idea era tan absurda como su obsesión por ladrarle a las abuelas y estrangular de cariño a los gatos. Tan sólo lo intentó una vez, un hermoso canario rojo que revoloteaba por el cuarto libre de artículos humanos. Era tan especial el pobre canario que adoptó una personalidad. Al cabo de dos horas, el Señor Mauricio se lo tragó.

La Última Cometa

Los ligeros cambios en la dirección del viento procuraban una buena tarde. El sol en lo más alto, ardiendo y quemando las frentes de los seres que miran hacia el cielo, la lluvia de cometas. Sohrab sabía exactamente cómo eran las competencias de cometas en su país natal, sin embargo en la Gran Manzana era sólo para el disfrute de los demás. El cielo multicolor, teñido por texturas e infinitos tonos. Familias enteras sentadas en el pasto más verde y vivo del mundo, con su pita estática, algunos con una extensa cola de moños para poder reconocer sus cometas en la bastedad del techo multicolor.
El calor sofocante de Afganistán lo invadía, mientras recuerda los tiroteos, los gritos y lagunas de sangre en el suelo. La pobreza extrema, la violencia que consumía a todos, devorándolos vivos con el mandato del Talibán.
Decidió rechazar la memoria invasiva al fijarse en las cometas moviéndose de un lado a otro. Domadas por el viento. De vez en cuando se ve una acrobática, dominante ante los demás. Estaba tranquilo, disfrutando de la vida en América, lejos de la sangre, del dolor, de las generaciones muertas. Los árboles verdes le daban un aspecto fantástico. Sohrab se dejó absorber por las cometas, por el vaivén de cuerdas. Gozaba de cada color con sus figuras respectivas. Aunque sus favoritas eran las de forma en diamante, le sabía a su niñez, un poco perdida y hueca, sin embargo, siempre presente. De bombas y aullidos, ojos de las mujeres, miradas de sufrimiento.
Las miradas amables de todos los que contemplaban el espectáculo, en medio de un mar de rascacielos y bloques grises, muy distinto a su vida en Afganistán. Las cometas lo consumían hasta que quedó fuera de la cordura. Veía monumentos de sangre, metales rotos, árboles desapareciéndose, llenando su visión de movimientos bruscos y frenéticos. Todo parecía estar fuera de foco, como ondas de erupción, mirando a través de plástico. Las cometas permanecían en el aire, pero las balas la derrumbaban. Los niños corrían, escondiéndose debajo de otro cadáver.
La brisa estancada llenaba los pulmones de polvo, reteniendo cualquier intento de sobrevivir. En la locura del momento, intentó volver a la tranquilidad del parque, lejos de las explosiones y la muerte. Cerró los ojos fuertemente y sólo se concentró en su cometa, ahora era la única en el aire. La cuerda gastada y vieja por los años estaba a punto de romperse, perdiendo la cometa, su oportunidad de volar hacia la libertad.
Al abrir los ojos, se encontró nuevamente en su sueño, como si todo hubiera sido un leve delirio temporal. Disfrutó de su cometa, que extrañamente era la única volando en ése momento. Sonriendo y mirando a su alrededor, se encontraba absolutamente solo, las risas de los niños abandonaron el lugar, al igual que los caminantes y observadores. A unos cuantos metros sintió la presencia de una pistola apuntándola a su espalda. El escenario cambió drásticamente, la naturaleza desvaneció y toda la bastedad de edificios de la icónica ciudad se fundió junto a la mugre y los llantos de su tierra.

Detonante Perdón

Aún había tiempo de huir o simplemente de no coger la esquina precisa hacia su objetivo. Un pequeño error de cálculos podría ser perdonado. Los rayos desbocados en su frente la demoraban un poco. El tiempo se hacía más lento, más denso. El destello de luces de las farolas de los carros del día cegaba su nublosa vista. La escasez de nubes mareaba a Drusila mientras se aferraba con una mano temblorosa a su pequeño rosario. El camino parecía distante, como en diferentes mundos, inconclusas realidades.
Ni siquiera era hora del almuerzo y el sudor en su espalda la ensopaba y asfixiaba. Miró al cielo rápidamente, éste, demasiado despejado, le traía cierta ironía a la escena. Se lo merecen igualmente, pensó. Todos esos años, tantas horas de sufrimiento y opresión justificaran las acciones.
El metal se le hacía pesado como un morral de plomo, quizás no tanto el peso físico, sino mental. Ya estoy cerca. Cerca de completar el plan, todo el equipo depende de mí. Sus manos sudaban con cada paso acelerado. El silencio era inminente, succionaba la alegría del tiempo. Pero tan sólo tener la gloria de mi cultura, de mi sociedad sería el mayor premio, mi gratificación.
Al reconocer el ancho edificio de colores blancos y azules de todos los tonos se puso muy nerviosa. La sangre en las venas se calentaba. Su respiración era interrumpida de vez en cuando por cada recuerdo de aquel asqueroso lugar. Dios tú que me mandaste para éste trabajo, bendiciendo mi alma y dotando mi inteligencia. El rosario permanecía cerca a su pecho, temblando fuertemente. Les sonrió a los dos guardias de seguridad, entregó la placa anteriormente imprimida y siguió caminando al centro. Un par de gatos en el parque de arena le recordó su miserable infancia, las burlas por su fanatismo, la incontrolable obsesión de su familia. Sin embargo los iba a perdonar a todos, los iba a salvar, por su eterno amor.
La bulla de las risas de los niños aumentaba entre más cerca estaba de su objetivo, al igual al dolor en su ombligo, apretado contra el sangriento metal.
Sonó el timbre mientras Drusila sostenía el detonador en su mano izquierda, tan fuerte como el rosario en su nuca.

Fooled by Realm

Depth into bright light, no sound, no rise. For whom shall I wait for, when time is distant and sorrow is flawed. Take the flight before dawn comes closer and the screams become gasps of thin fluid air, blowed and wiped by myself. When nothing is round and it's all around, then shall our souls seek revenge, so tender, sweet, unsettled rage. Rough cheeks follow the touch, but its ending point isn't declared, unless the lips finally unite. No kiss is true, always fake, low standard categorization of surreal lines in my head. Tonight, smiles are cold and hands become stone, charity is stolen due to its lack of corruption. Now, when cities are forsaken and freedom is regulated, our destiny does not dare to ask: where is the finish line? Damned finish line, he said, no trace it holds nor its roses glow. For this life of misery and forgiveness, now its late. Where trees are tall and reality is confused, smoke comes out and colors grow. Clouds are green and eyes become dimmed, then and only then our bones will turn into flesh. Neurons are crushed and heads are turned, crime is done under a surrendered glare. Unreality of time passed by, faces never seen, sunk, not shrunk, in jealousy. Dreams may do of us what they wish, and no choices are forgotten, nor made. Joy comes out from each inhale of sweet air, its exhale is like a rush of blood to my head, no shots of pain are released, only of melancholic ecstasy. Excitement of being alive, but at the same time it is bitter by memories, in hurricane forms, blows my mind, everything becomes displaced, unarranged. Flakes of ice hurry to be absorbed by the white ground, distortion they fall, cruel, harsh days of winter come. Seasons, all alike, of time, weather, love and above all, of madness. Twisted thoughts coming from the crowd, who cheers and kisses; brainsick fools. All fooled by the world, and its content; isolated by alternated lives, which result to be connected, bonded, and the same ending, dead and lame, no heroic actions are involved. Reason becomes lost in uneven memories and the emotions carried to the edge, shapeless, endless. Although memories have become flashlights, now life itself hollow.

Restos de Guerra

Su vestido, color escarlata, brillaba cada vez más, con gran intensidad. Sobre aquella piedra perfecta, de forma ovalada, un escenario para la bailarina, la pequeña bailarina. Sus pequeños y vírgenes labios extendiéndose sobre su suave rostro. El vestido de terciopelo se mecía de un lado a otro, con gracia y delicadeza. El escenario estaba listo, su audiencia la aclamaba para que hiciera su gran acto, los aplausos llovían fuertemente. Los nervios la succionaban, obligándola a esconderse detrás del telón de aire. Las olas del mar orquestaban el lugar, y su olor de frescura recorría la fina silueta de la bailarina. Todo se sentía tan seguro, sin importar lo que fallara su sonrisa permanecería, llena de felicidad. La pequeña, pero confiable, pista de baile poseía unos diminutos bultos en su superficie, mejorando el equilibrio al danzar, ya que la lluvia había humedecido la playa la noche anterior. Ya estaba lista, había practicado su rutina cientos de veces, cada paso es esencial, cada gesto de delicadeza es fundamental. El sol radiaba sobre su frente, llenándola de sudor, al igual a su audiencia de cangrejos y conchas rotas.
La playa, sucia y plateada, poseía grandes cantidades de objetos metálicos y añicos de buques; la tormenta había azotado intensamente unas cuantas frias noches anteriores. Una leve llovizna cayó sobre la bailarina mientras danzaba y recibía cumplidos de todos los seres marinos cercanos. Enamorada de sus emociones, ella seguía moviéndose como un disco sinfín; que siga danzando, no pares el tiempo, no detengas los pies. La mañana aún tenía una atmósfera sombría, siempre recordando a todos los cuerpos marchando hacia sus propias muertes, ingenuos defensores de la paz. Balas perdidas en el suspenso de la dulce playa, esta tierra muerta que ahora recobraba vida con cada zapateo. Bombas de venganza danzaban con ella, de un corazón ya vació, asesinado por su mente inocente. Sus pequeños pies bailaban al ritmo de tambores de guerra, explosiones e himnos de desesperación. Amelia gritaba de euforia, no podía parar, éxtasis en todo su cuerpo, ganas de volar, donde la verdad es mentira y el mundo está más cuerdo. Cada sonrisa aumentaba su ritmo, saltos de alegría realizaba sobre sus espectadores ermitaños.
Las olas explotaban sobre su escenario, como pólvora, dejando un suave rocío color plateado. Mandaba besos al aire, sonrisas al vació. Entonces reconoció a su madre corriendo hacia ella, con la boca abierta de gritos, parecía llena de energía, gritando frenética. Ella sabía que le había encantado el baile a su madre, mientras corría hacia ella. Con cada paso aumentaba la velocidad, no quería perderse el gran final. Amelia bailó más rápido y con un rostro más radiante cuando vio a su mamá corriendo como nunca hacia ella. La diminuta bailarina entonces reconoció la cara de angustia de su mamá, aterrorizada del inevitable porvenir. Entonces se escuchó un gran estruendo, un enorme sonido de destrucción proveniente justo del escenario de la bailarina del mar, acompañado por un temblor. Una lluvia de arena se elevó hacia los aires, una explosión, de dolor e ingenuidad, de ojos hacia atrás, de mirlos voladores, domando el cielo. Cuando terminó el acto algunos lanzaron rosas blancas, otros margaritas, hacia el pequeño cofre, de negro, de un beso, de un viejo, de un clero, con un par de zapatillas rosadas que nunca más se volvieron a mover.

Alas en Sombras

Sus alas con el tiempo de las décadas ahora andaban destartaladas y opacas. Antes, cuando volaban por los cielos, hasta un sinfin de tiempos surreales, se desvelaban horas dislumbrando el cielo con puntos plateados. También los rostros se tornan más oscuros con cada mirada desigual. La conformidad carece en el reino. Vieru ya había notado el cambio, ahora el paraiso era descuidado y sus alcobas de nubes se desmoronaban ante la vista ciega.
- Ya lo has notado? - pregunta Vieru desconcertado, fijando su mirado a los colosales rascacielos, mientras toca la punta de éstos.
- Qué quieres decir? - responde el ángel a su derecha.
- De cómo todo se destruye bajo nuestras alas. La gloria de éste lugar está tan corrupta y maldita como nuestras alas. - Dice Vieru con un tono frio, congelando la atmósfera de los dos.
- Pues, la verdad siempre lo trato de ignorar, se me hes más facil si tan sólo pienso que sigue siendo el paraíso que todos abajo añoran.
- No te duele vivir en la mentira de éste lugar hecho escombros? Ya ni nos ponen cuidado, vivimos tan rutinarios que la sociedad de los mortales se hace más variada y emocionante - Luego piensa, bate las alas por unos segundos y siente el aire bajo las plumas impermeables. Aún así no logra crearse ni un gesto de satisfacción ya que hasta la brisa carece de sentimiento.
- La soledad es dolorosa y la falta de fé también, sin embargo me obligo a pensar en lo mejor. - Responde el ángel mientras Vieru se mueve de un lado al otro, impaciente.
- Mis alas están desgastadas y manchadas, para serte honesto éste lugar está un asco. Hace años que me cansé de vivir aquí. - Los puntos moviendose en las bastas metropolis de concreto carecen de alma, pero pueden decidirse, viven. El anochecer se acercaba tan rápido como el latido del centro de la Tierra. Aquellos rayos reflejados en las estatuas de acero, mostraban lo bello del lugar, pero las pobres alas de los ángeles se mantenian cabizbajo y conteniendo la respiración; de vez en cuando uno se deja caer desde las nubes, para sentir su muerte nuevamente.

- Maldita sea, debí haber escogido ser Sombra.

Canas Rojas

Lo siento por el tama;o de la letra, mi blog parece estar caprichoso...

La ventana al final del corredor miró al mirador de la montaña, no muy alta ni lejana, con un solo ojo de picardía. Las aves escondidas en aquel árbol fosforescentemente bello, vislumbrando el horizonte nubloso de mares perdidos. En aquella casa, de largas generaciones, lloraban las hormigas por culpa de la lluvia inocente. Unas cuantas esquinas accidentadas de cemento quebradizo eran los bordes de la avenida, por donde se acercaban sus fieles amos.

En la distancia el aire se sentía más suave y esponjoso sobre los finos rostros de la pareja, ya mayor, corriendo las largas fibras de pelo sedoso de su esposa. El carro color negro convertible de modelo reliquia se movía relativamente rápido con el apretón frecuente del zapato de Francisco. Sus canas, como las de Margaret, brillaban eternamente con los rayos del sol omnipotente, rigiendo sus reinos en lo alto del universo. Una sonrisa era la respuesta de su esposa, no necesitaba decir más, sabía que su alma andaba en quietud y no habría nada que pudiera evitar su claro amor. Él como caballero que siempre ha sido, la devolvió con una caricia en la mejilla.

Las millas disminuían velozmente, pero los dos viejos no podían evitarse, de vez en cuando Margaret lo miraba de reojo coqueto. Luego posaba su mirada sobre la montaña colosal. Las aves revoloteaban de vez en cuando en el cielo, su cielo. La trascendental casa se asomaba en el fondo de las roturas del barro por donde el carro se desplazaba. La puerta desdichada por el abandono poco frecuente sollozaba de a poco bajo el regazo del muro marrón de la pared. Mientras los arbustos posaban ante el flash de la cámara proveniente del ojo del sol, las cortinas dibujaban al par de viejos enamorados más atrás del gran árbol. Sus hojas recobraban sus pixeles al pasar de las dos cabezas plateadas sonriendo de la vida más allá del sueño.

La tranquilidad que transmitía los ojos verdosos del cuerpo de vestido violeta era más allá de sublime, por otro lado, los azules bajo el sombrero negro de Francisco poseían confianza. El abismo donde habían construido la casa, hace ya once generaciones, parecía menos peligroso con la estadía de Francisco y Margaret. Los Buendía, de apellido sonoro, podrían estar celosos de ellos en su vista lejana y exiliada de la civilización. Al detener el carro, los labios rojos se movieron nuevamente junto a su perfecto maquillaje, abrió la puerta suavemente y estiró sus finas, aunque ahora arrugadas, piernas. Francisco sólo volvió a sonreír, sacó el llavero de toda la vida y se dejó consumir por la puerta de su eterno hogar de sueños, con su amada a su lado.

El carro negro, se encontraba en la ciudad destrozado, con un par de canas manchadas de rojo.

En Cuanto a las Viejas Luciérnagas

Quizás parezca un poco largo, pero si han de empezar, terminen.

Gracias por Leerme.

Después de un tiempo me di cuenta de que no había forma de salvarla. Sus ojos ya estaban hinchados y hundidos, dándole un aspecto deforme. El doctor ya ha venido a visitarla cientos de veces. También le ha mandado docenas de medicinas, todas fracasan, estoy empezando a pensar que son agua con colorante amarillo o azul eléctrico. Cada vez que la veo me es imposible no imaginarla en un cofre de madera, cuya superficie tendría un par de imágenes religiosas a los lados, como a su madre le hubiera gustado. En cuanto a por qué ella quería un cofre para su hija, me parece torcida la idea. Sus cachetes blancos, supongo que los bañarán en rubor para darles un aspecto alegre y vivo. Unos labios pálidos y fríos como hielo, como piedras, con suaves superficies. Los gemidos mudos en la oscuridad, entre enceguecidas tinieblas, y de vez en cuando, gritos sordos. Presentimientos, pensamientos, todos agobiados y descarrilados en carreteras de un fin porvenir. En cuanto al dolor, pasivo e intenso, muerte lenta, madera vieja. Quien sufre más, quien duerme o el que mira en silencio, con miedo a enfrentar la realidad. Las luciérnagas brillan, luz impertinente e indeseable, aunque pecadora. Pequeños puntos de luz voladores en las viejas ventanas, por qué no serán helados me pregunto de vez en cuando. De nuevo te miro, con un miedo agobiante, consumidor, agridulce. Con un rostro viejo y destartalado me encuentro, perdido y sin mapa en el mundo, vagando, tomando los caminos incorrectos, directo a donde todo se apaga. Me acerqué un poco más, piel erizada y descontrolada, un beso, sutil. Aquellas diminutas bolas de luz seguían dirigiéndose hacia ella, mágico lugar, de sueños perdidos. Todo lo que veo son rostros sin expresión, simples, planos, ninguna emoción, mirando, vigilando con clara intensidad, espías de la muerte, testigos del amor. No hay apoyo, ético ni moral, religioso ni celestial. Otra vez te escucho, insomnio cada noche, todo en silencio, cuando el miedo siente vértigo y la luna intimidada, de estar tan sola, sin pareja, egoísta. Con gran vigor aumenta cada sonido de dolor, ya como un sonámbulo me dirijo al pequeño cuarto, el de los enfermos, el de los muertos. Siguen brillando, su rostro iluminado no parece tan indiferente, parece envuelta en vida, resplandeciente, una indiscreta sonrisa se forma en ella, feliz la miro. Cojo el pañuelo de la envejecida mesa, lo pongo delicadamente sobre la sonrisa, tapándola, sintiéndome culpable.

Hace unos meses te vi corriendo en medio del bosque, cogidos de la mano, sonriendo, felices, radiantes. Otro beso, otra caricia, futuramente perdida, en vano. Cuando tenías labios de colores intensos y bailabas con gracia. Momentos almacenados en la memoria, esperando que no contengan enfermedades. Eras de las personas que miran hacia abajo cuando hay presión, igual que como coges las manijas por debajo y te sientas con los brazos cruzados; todos lo saben, tan obvio, a la vez tan impredecible, como armar un rompecabezas con las fichas incompletas. Colores de primavera, olores de invierno, rostros de tiempos paralelos, momentos encarcelados sin llave, aprisionados. Me encontraste, me salvaste de la caída hacia los acantilados, saltos y remordimientos, gritos y pesadillas, ahora coherentes. Cómo dejarte aquí sola e insegura, en cáscaras de huevos, en vidrio peregrino. Tanto que dar, sólo yo para recibirlo, el resto se desgasta y desvanece con el aire; diferente al polvo, que vuelve a caer, éste se va sin reaparecer, supongo que al mago se le olvidó el truco. Ahora veo que todo es igual, la noche con el día, solo las circunstancias cambian, pero aquí, donde nada es perpendicular a las cosas, no existen, nada existe. Los momentos se dan por el destino, como en el metro donde te sentaste, cerca de mi, donde pusiste tu numero, dígitos, eso es relevante, qué son los sueños, todos defectos de la realidad. El dolor continuo en tu antigua cara, no ha de esperar la noche en que paren de brillar alrededor tuyo. Investigué que comen, todas las noches llevo unos bultos de arroz cocido, no puedo dejar que dejen de iluminar. Como espíritus se ven alrededor del cuerpo de piedra que posee la cama. Luego bajo a leer el periódico de el mes pasado, tantas veces lo he tenido que leer, los libros, donde se hospedan las termitas, hoteles, comunidades enteras, me acompañan. Familias completas, caminando en el papel, la devoran; después continuaran por acabar la casa, toda de madera, cuando se derrumbe, espero estar adentro para acompañarla, por eso las motivo, además no molestan y pagan renta. Un fuerte sonido, proveniente de aquel pequeño cuarto luminoso. Corrí lo más rápido que pude, era hora. La puerta estaba cerrada, dónde podría haber dejado las llaves, quizás las termitas la robaron, esas infelices. Con toda mi fuerza golpeé la puerta, por fortuna ya estaba vieja y se derrumbó rápidamente, en cuanto entré todo se encontraba fuera de foco. Ningún bombillo volador estaba ahí, todas las luciérnagas en el suelo, frías como rocas, a oscuras en tinieblas. Lagrimas empezaron a escurrirse por mis cachetes, todo se apagó en medio del suspenso, apagón nuclear, la luna huyó, y las luciérnagas se fundieron, con su corazón.

Defecto de la Realidad

Aquellas condenadas luces, donde de verde a rojo se va, todo vuelve a la realidad. Esta vez no va a suceder eso, donde las flores crecen y no marchitan. Gritos de súbditos se escuchan en el suelo. En suspenso todos callan, esperando para el gran momento. Las cortinas de terciopelo se empiezan a ondular, suaves como la brisa. Centenares de rostros moviéndose, distorsionados por el enorme asombro, esperando a aullar; manadas de lobos eufóricos. Hasta los animales se detienen a observar la histeria que se está causando en aquel canoso castillo. En la plataforma de la torre se acerca un cuerpo esbelto. Anuncian su presencia y nuevamente se emocionan, de un momento para otro aparece la Princesa. De rostro humilde y hermoso, adornada de joyas y un gran vestido, tan extenso, que si han de soltarlo por el balcón real, tocaría las babas de los lobos, pero por ende no lo hacen, temor a ensuciar aquel vestido divino. Su maquillaje perfecto, todos perplejos, gritan con nostalgia. La reclaman, la nombran, la adoran, en su reino no hay nada imperfecto, ni una sola queja, ni una boca floja. Pétalos son lanzados hacia ella, de todos los colores y tonos: rosados, rojos, azules, naranjas, blancos y amarillos, esas últimas no le agradaban tanto, aquel color intermedio. En medio de todo la música de festival sonaba, grandes cantidades de éxtasis eran liberadas por los cuerpos de aquel reino. Felicidad pasaba de boca en boca, de alma en alma. El paisaje que rodeaba el castillo no se opacaba por la celebración, poseía todos los colores, y formas posibles, magnífico. Sus pequeños labios eran extendidos en su rostro mientras miraba hacia abajo, esta vez no tendría que hacerse la lastimada, pensó. Los puntos la admiraban, todos la querían en sus brazos, incluso en sus labios. Aquella princesa, inocente doncella, no creía lo que veía, tanta emoción con su presencia. Lágrimas se escurrían por su empolvado rostro, no, sucio no, de maquillaje, moviéndolo por aquel liquido cristalino, de sueños acabados. Ella, la que tiene todo en lo que sus sueños pudo desear, era iluminaba por el majestuoso sol, removiéndole la suciedad, brillando en sus ojos. La vida perfecta, añorada de aquella princesa, se lo merece, eso todos lo saben. Ahora todos sus sueños están hechos reali––
-Levántate niña, recoge a tu hermano del piso, aprovecha que empezó a llorar; además ya deberían estar en el semáforo- le reclamó su madre con los ojos húmedos y unos cuantos moretones en el brazo.

Paranoia

Se suponia que hoy iba a volver. Lorenzo andaba impaciente por la noticia. No era capaz de parar de arrancarse las uñas y morderse los callos. Abría la ventana para que tan sólo pudiera ver el camino, no le interesaba ver más. Su mundo y vida era ese camino. Respiraba entrecortado, emocionado y nostálgico mientras que subía las escaleras una y otra vez.

Abrió la ventana una vez más y con tan sólo el atardecer se encontró.

Salió a inhalar un poco de aire fresco, porque el aire de la casa estaba muy denso, tenia un ambiente muy pesado para su gusto. Sus zapatos negros combinaban con su chaqueta de cuero. La oscuridad se acercaba. Su peor miedo, con tal de que no acabara en ése momento de noche, el poder divino era acechado. Agarró fuertemente la cruz de su cuello, pero ésta estaba más fragil que antes, casi la desborona, tuvo miedo de que no tuviera fuerzas para batallar a sus enemigos. El frio lo invadía, los huesos le temblaban.

Abrió la ventana y miró, pero con nada se encontró.

Ahora temía por su vida. Cogió la pequeña vela que estaba derritiendose en la mesita a unos metros de él. Entonces se dió cuenta de que no debía dejar que nada la apagara. Debía protegerla de todo mal, de sus miedos, inclusive de sí mismo. La pequeña mecha de fuego se movía hacia un lado amenazadoramente, ella no le temía. La dejó en la mesa, algo chirrió justo en el instante en que la soltó y sintió como si se le doblaran los organos. Despues de un tiempo de incontrolabre dolor, decidió ignorarlo y forzosamente asomarse a la vieja ventana.

La abrió y todo andaba oscuro, sumiso y malevolo.

Cada segundo aumentaba la espera. Cada movimiento era planeado, no debía cometer ni el menor error. Su vida dependía de ello. Se sentó y unas cuantas lágrimas se deslizaron de su rostro, callendo en la madera casi pútrida de la casa. Sus raíces provenian de esa casa, su vida era la casa, y la vela, porsupuesto, no debía dejar que la pobre vela sintiera celos. Las puertas ya gastadas crujian con un molesto soplido que retumbaba en el techo, en sus oídos, en sus intestinos. La culpa era su mayor atacante, todo a su alrededor lo acusaba.

Se asomó y nada encontró.

Debe de estar cerca. Tiene que venir. Es ilógico que no halla llegado. La angustía del eterno vacio era presente. Su respiración ahora descontrolada, queria calmarla, darle un fin a éste dolor. Su alma ya no le pertenecía, ahora tan sólo era un cuerpo moviendose por el empolvado suelo. Ya nadie cuidaba de nadie. Ya nadie se preguntaba por nadie. Por lo menos él pensaba eso, por eso decidió alejarse de todo lo que le rodeaba. Sentía cómo los nervios en su cerebro saltaban de un lado hacia otro, estallando en miles de particulas, su cerebro se secaba de poco a poco. Las flores invernales ya no existían, todo era cubierto por una gruesa capa de nieve. Le ardía la garganta, le frustraba pensar. Los árboles lo observaban como gigantes, apunto de atacar. El camino andaba solo, ni un sonido se escuchaba, en cambio todo dentro de aquella casa parecia tener vida. El chillido del viento era inminente, los crujidos eran desesperantes, las anticuedades le brindaban un intenso temor. En medio de los gritos y la caída de pelo, de brazos en las paredes y sudor en el cuello, se escuchó un canto, el cual provenia de afuera. Sus pies deseaban abrir la puerta, ya no les importaba el chirrido, mucho menos el frio. El par de ojos humedecidos miraban hacia el techo, averiguando cómo podria escapar sin salir. La misma idea era absurda, pero el canto era maravilloso. Las llaves estaban perdidas y las puertas se negaban a abrir. La ventana se oscurecio, difuminando con niebla el espectro del jardín. Agarró la minúscula llama, y caminó cuidadosamente para no matarse. En la azotea todo se veía distante y difuso, su cabeza ya no pensaba igual, todo le daba vueltas y el sudor aumentaba, con su impaciencia. El canto de aquella sirena lo imnotizaba, inhaló y sopló, acabando con la existencia de la llama y su vida.

Fuera de la ventana, todo permaneció tranquilo y pensativo, se habían vengado por el asesinato de su regadora. El canto se esfumo con el necio humo de la llama extinguida. Ahora duermen y esperan con ansias a que venga la dulce primavera, que lo peor ya pasó... ya pasó.

Peligro de Escritor

Inspirada en "Letras Compulsivas", por Pablo Forero.

Sólo por si me demanda.

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Desde hace un tiempo tengo la extraña sensación de estar asechado por algo, o alguien. No estoy muy seguro de lo que sucede, ni me hes facil explicarlo, aunque en éste preciso momento tampoco es de mi agrado escribirlo así como así. Entonces fue cuando las manos se movieron y bailaban con el papel, el lapiz, corriendo y rayando, haciendo que aquel pedazo blanco, tornara de color gris, sí, gris. Cada bocanada de aire era un pulso para mis dedos, que escribian letras, letras con tildes y unas cuantas conjunciones. En cuanto a lo que escribia, lo escribia en tercera persona, sólo por si lo que le sucedia al personaje principal no me sucediera a mi.

Él, pobre hombre, sufría de intensos dolores, de morados, de gritos, de palabras. Estaba volviendose loco, aruñaba las paredes, los rostros se derretian. Gritaba su nombre y el suyo, como para no sentirse más solo. Pensaba, o al menos lo intentaba, pero todo le dolia, le rayaban la cabeza, como con un lapiz. Decidió salir de su pequeño cuarto..

Una puerta se escuchó abrir en mi tímpano.

..era sumamente canoso y magullado. Las tiendas no tenian nada, el parque permanecia mojado, el museo andaba solo, el museo le causaba más impresión que el resto, todo en silencio, aunque no se atrevio a entrar. Giró de vuelta al cuarto, de nuevo en su hogar, en su refugio, eso le emocionaba mas, sabia que debía llegar rapido.

Una puerta se escuchó cerrar en mis ojos.

Se encerró, y lloró, sabía que debía hacer algo al respecto, algo maravilloso, majestuoso, sí, algo que lo recordaran. Debía hacer algo de que lo amaran, no, mas bien de que lo odiaran. Debo confesar, como narrador de ésta historia, que el pensamiento de mi personaje no es tan simple como parece, sólo por el dato. No podía determe, las letras me tenian poseido y me manipulaban, veía palabras por todos lados, causando que no pudiera terminar hasta concluir ésta perturbada historia. Se acercó hacia la mesita de noche que tenia a la izquierda de su esquelética cama, su espalda le dolia. Una vez más gritó. Agarró el arma y se apunto a la frente, sabía, por experiencia previa, que oprimir el gatillo cuando apunta a su nuca no es muy conveniente. Respiró y aguantó el aire. Soltó. Giró. Gritó. Amó. Lloró.

Escuché un estallido en el cuarto donde se encontraba mi padre.

Hago un punto antes de que las palabras me devoren vivo también.

Punto.

Suave como el Aire

Cómo me alegro de verte, de poder mirar esos ojos; siempre brillando en la oscuridad. Que me tranquilizan, me calman por dentro. Cada bocanada de aire se siente menos espesa, más fresca, más pura, sí, eso más pura. Sera que fue todo simple coincidencia haberte encontrado. Mis pensamientos se exparsen cada segundo cuando estoy cerca de tí. Éstos se apropian de mí, dandome esa dulce nostalgia, aquella peligrosa nostalgia. Ahora el mundo se ve mas tranquilo, con menos complicaciones, porfin, puedo reir y sonreir y disfrutar. Que hoy el día se ve mas iluminado, y las sombras menos agresivas. Dame tu mano, qué suave, que ahora me siento más seguro que todo ocurrira como debe ser. Con tanto tiempo desperdiciado y ahora con tanta felicidad, poca complejidad. Que tu piel cada vez está mas suave, mas ligera, como el aire.

Y éste ambiente, que espera, que busca, que encuentra, sigue preguntandose con quien habla.

El Último Suspiro

Las luces de la ciudad brillaban con gran intensidad, de diferentes tipos de tonos y colores eran reflejados en mis cansados ojos llenos de insomnio. El ligero soplo de aire que susurraba en mi oído, creando varios escalofríos, los cuales se multiplicaban cada vez más y se extendían por mi piel, por mis delgadas venas; sentía como se tensionaba cada músculo de mi cuerpo. Mi torso rígido se inclinaba al borde de la baranda, suave y cuidadosamente, sintiendo miedo, como veneno que recurría todo mi cuerpo, mientras se me erizaba la piel como un golpe de adrenalina. Un sentimiento de desgracia y decepción era mi único acompañante en mis últimos suspiros. Decidí volver a inclinarme; solo para retarme a mi mismo, repitiendo este movimiento una y otra vez. Aun sentía la presencia espectral de un ser el cual desconocía detrás mío. Entonces volteé mi rostro para observar quien se ocultaba, pero para mi alivio no se encontraba nadie, solo se encontraba la oscuridad. El sol se apagaba mientras era absorbido por las montañas como un remolino, el cual parecía succionarlo velozmente, mi último atardecer me dije a mi mismo con una voz amargada.

Deslicé ligeramente mis pies descalzos por la delgada baranda que definía mi último suspiro, el temor del arrepentimiento me perseguía, espantándome. Intentaba no recordar sus suaves labios rozando mis mejillas, inevitable. Pero aun así quería olvidarla, como la detestaba. La súbita imagen de los amantes recurrió mi mente perturbada, acariciándose; sentía el ardor en mi pecho con solo imaginarlo. La oscuridad me proclamaba, me pedía que la siguiese, acompañada por la noche. Podía recordar cuando viajaba las luces de la ciudad en el cielo a kilómetros de distancia, saludando a los cansados viajeros hacia sus hambrientos brazos, lista para devorarlos vivos. Estas luces ahora reflejadas en mi rostro aun más intensamente, los susurros del viento continuaban sin concluir en mi helado oído, el cual solo sentía los sonidos de las acaricias de los amantes.

Entonces sentí un impulso de adrenalina, preparado me asome hasta la mas minúscula orilla, sin aviso sentí una aguda sacudida, mi cuerpo débil del dolor temblaba ante la situación. Volteé el torso nuevamente para ratificar que no hubiera nadie observándome, mis ojos humedecidos se detuvieron al observar una mancha de color negro en el suelo, una especie de sombra, pero no se movía, paralizado me detuve y espere que solo fuera una clase de imagen creada por mi cerebro engañado. Sin moverse, simplemente la ignore, además no tenia la silueta de una mujer, desinteresado me volteé y miré al vacío.La temida calle era recorrida por toda clase de personas, mujeres con bolsas, las cuales parecían ser de arroz, blusas de todos los colores y tamaños, verduras, vistiendo vestidos cortos y largos, de colores rojos, verdes, amarillos, morados, rosados, negros, blancos, otras con camisetas rasgadas y sucias de polvo, hombres sudados, podía oler desde arriba ese desagradable hedor que estos emitían. Los odiaba a todos, hasta a los niños y niñas que pasaban corriendo hacia sus casas para comer, temiendo de encontrarse a algún asesino en los rincones oscuros, todos tenían algo similar, todos con una cara atontada de simpatía y negatividad que expresaba esta triste ciudad. Pero a quien más odiaba era a mi mismo, más que a esa despreciable mujerzuela de labios rojos y mejillas coloridas. Sabia que era el momento, sentía que me empujaban por detrás, pero nadie andaba abajo para rescatarme.

Me incliné por última vez esperando verla, a su cuerpo inerte en el suelo ensangrentado, no la encontré. Y miré y seguí mirando en la lejanía y no te vi, ni tus brillantes par de zafiros, nada. En ése momento me pregunte que será el último pensamiento de las personas, será un beso robado, un regalo, una caricia, un viaje, un paisaje. Sin mas que temer me deslice hacia delante para averiguar cual seria el mío. Todo en suspenso y en silencio, mi corazón corría como en una carrera, gire mi rostro hacia la esquina fantasmagórica, ahí fue cuando diferencié a un hombre en el rincón vigilándome. Mi rostro lleno de serenidad causado por el roce de aire sobre mis ojos, labios, mejillas, nariz y oídos. Pero aún al momento en que faltaban milésimas para caer al suelo distinguí a ese misterioso hombre que me estaba observando, curioso, sin habla, me miraba fijamente, inmóvil, sin siquiera intentar evitar mis acciones. Sin darme cuenta, había observado mi propia muerte desde un rincón aislado del mundo, desolado, sombrío, oscuro e infeliz. Pero aún más importante sin querer detenerla.

Continuos Defectos de la Realidad

De no haber dudado de las escaleras, nuestro valiente caballero hubiera podido rescatar a su hermosa Dulcinea. Deja que suba y suba y se encuentre en el último cuarto de la última y mas alta torre de todo aquel fiero castillo. Con emoción corre y grita de extasis, tanto tiempo ha de guardar aquellos sentimientos. Sus pequeñas venas apunto de estallarse de la sangre que recorria rapidamente su esquelético cuerpo. No hay mas que dudar, no hay que pelear mas contra hechiceros ni gigantes. Respira fiel caballero, respira hondo mientras que todo el pueblo se encuentra reunido al otro lado, para recibir a la bella princesa. Abre rapido aquella puerta, que cuando entres encontraras solo la fria brisa del aire sobre tu debil armadura. Que ella está donde de verde a rojo se va, todo vuelve a la realidad.

Aposteriori-Defecto de la Realidad